Старый достал я фотоальбом, 
Подаренный другом моим. 
Зона, Кордон, стоим мы двоём. 
Каким же он был, молодым…
А вот кровосос, убитый в бою, 
Когда проверяли подвал. 
Фотограф прикрыл, спину мою 
И верным другом, мне стал.
Дальше на снимках, наши друзья 
Вот Волк, Промокашка, Кабан 
Живыми ещё, помню их я, 
Который уж год миновал.
Кедр, Петро, Одноглазый (Максим). 
Про него я слышал рассказ, 
Как-то он гайку кинул в «Трамплин» 
И вернулась она, ему в глаз.
Вошел тогда в бар, с гайкой в глазу 
И всем говорит: – Красота, 
Теперь я в Зоне, всюду пройду, 
Аномалии видят глаза…
Дальше листаю я фотоальбом, 
Рассматривая снимки его. 
Зомби, снорки, смотри-ка Гудрон, 
Любивший словечко: – Чяво?
«Свалка», «Янтарь» и псевдогигант, 
Так тупо стоящий в воде. 
У друга на снимки, редкий талант. 
И не думал никто о беде.
Тогда в первые, в Зоне шёл снег. 
Мой друг спешил на «Кордон»… 
Стая слепцов, напала на след… 
И остался он, без патрон…
Так и погиб, Фотограф, мой друг. 
И как память о нём берегу, 
Прямо у сердца, прямо вот тут, 
Его снимок последний – «Кровь на снегу».